Poética del sur

Vendí mi casa en un lugar del mundo donde me perteneció por un ratito de vida. Ajena estuve a ser nómada pero me convertí en una. El sol , el frío, la lluvia , la tierra, la noche, el día, las estrellas, y los arboles hablaron para hacerme la estancia más cómoda. Y sigo nómada, sin casa solo me cobija mi perra. Con 64 años sentirse nómada es como caer a un vacío de alfombras que amortiguan la realidad del mundo occidental. Ya no tengo deudas, solo soy nómada. El estado de no deuda te abre el espíritu de la mujer salvaje te abre el chakra del coño que conecta con la tierra donde sientes tu libido a flor de piel. Mi india ha vuelto a casa, renace, como ave que estuvo enterrada en una catacumba de siniestros pasillos del  consumo inhumano capitalista y transgresor de almas. Hoy por primera vez en un mes de dejar mi casa me siento agradablemente nómada...4:14pm

                                         Voy caminando por un campo sembrando de palabras.                                                                           Unas fértiles,                                                                          Otras no tanto.                                                                           Todas válidas.

Me he quemado después de tantos años evitándote. Recorres todo mi ser y la sangre se congela en mis venas ante tanta frialdad de poemas perdidos. ¡Oh Zeus! Enfriaste con tu falsedad el universo del amor. Sedujiste, violentaste y mentiste al mundo con desarraigadas emociones. ¡Oh Zeus! Desencadena tu colapso vital, y deja correr la paz entre hombres y mujeres, Ya no perteneces al mundo de la conciencia.

No hay nada mas agradable que fumarse un pitillo. En época de ausencia En época de delirio En época de robarte el humo de tu boca En época sin puntos suspensivos. Esos puntos que permiten ser libre de ira porque cuentas hasta 100 Esos puntos que abarcan todo mi cuerpo Esos puntos que no pueden expresar mi lengua infantil. Miro el color del té de los incas mientras cae como fuente del sol, y me pregunto si habrá un conjuro donde encuentre el secreto de la selva.

Buenos días Santa. He visto que ya no estas tan gordito tus huesos me recuerdan a los políticos. No se si esa percepción viene de mi atolondramiento personal que cada dia se adueña más de mi mente ante tanta miseria humana. Pero yo me pregunto, "si usted que todo lo puede..." Puede tambien echarnos una mano en esto de la recogida de basura. El New York Times ha publicado una lista para que usted pueda guiarse y no ponga en el camión de basura, nada que no sea puramente incomestible, mal oliente y desechable. La idea de esta carta viene del teléfono gloria, al cual  me dirgí para hablar con el cielo y me han derivado a usted ya sabe, por esto de las fechas navideñas. Le quedo de lo más agradecida y espero que limpie bién y si necesita ayuda, cuente conmigo. ¡Le deseo felices fiestas! y como está un poco mayor le adjunto la lista. New York Times publica los nombres de los grandes defraudadores españoles LA BANCA, EL FRAUDE FISCAL Y EL NEW YORK TIMES, articu

El amor tiene un nombre en la placidez de tu mirada. Cuerpo de diosa que vino a mi en el sueño del deseo. Y en la realidad de tus labios encontré el fruto prohibido. Mi alma alberga sentimientos de gozo.

Volcán de sangre que recorre en lava candente las entrañas de la tierra, y muestra al mundo que Juarez somos todas; ignoradas, exclavizadas, clandestinas. El mundo se debate entre la vida y la muerte, y su sequía emocional no perturba corazones de desierto. ¡Agonizante maniatada...La tierra llora sangre! ¿Como se consuela a una madre que le han quitado de sus entrañas a la hija amada? ¡Como se consuela a un padre que le han robado su semilla arada!. ¡Todos somos responsables de todo...! Y la pluma cae agotada, sintiendo su propio fracaso.