Poética del sur

¿Fingirías  que me amas como yo amo mi locura que me mantiene viva en los días interminables sin amor? Gris es el cemento que se mueve bajo mis pies desnudos en la huida de cuarenta grados al sol. Solo tengo en la cabeza huir, huir, solo huir porque si no huyo me quemaran las costumbres ancestrales donde no puedo existir. Ámame aunque sea por un segundo, un minuto, un abrazo, dime algo para mi desesperación que brota de la fuente inagotable de locura Vivo gracias a la compasión de letras sin tinta. La soledad me esta secando, pero sigo buscando el amor de mi última fantasía.

Papel en blanco ante el horror... Papel en blanco ante la fuerza bruta de armas en manos indescriptibles Papel en blanco que sangra ante la visión de un negro acorralado por policías en posición fetal con cara desdibujada por la angustia. Barbudeaba por su vida, porque si grita ¿lo matan? Nunca se sabe quién ha desayunado mal. Podría ser mi nieto, tu hijo, pero es nuestro hermano víctima de la brutalidad policial. ¿Cuántos patrulleros eran? cinco, seis, siete..., paralizaron el tráfico antes mis ojos angustiados. Mi corazón se debilitó, palpitaba sin ritmo, lloró, gritaba su impotencia. La fuerza bruta daba su cobarde espectaculo obligando al ciudadano a presenciar su poder con sirenas de neón y pistola en cinto, ante un chaval en posición fetal. Blank paper to the horror... Blank paper to brute force of arms in nondescript hands Blank paper that bleeds at the sight of a black young men cornered by police. in a fetal position with blurred face anguish. He Babbles f