Poética del sur

No hay nada mas agradable que fumarse un pitillo. En época de ausencia En época de delirio En época de robarte el humo de tu boca En época sin puntos suspensivos. Esos puntos que permiten ser libre de ira porque cuentas hasta 100 Esos puntos que abarcan todo mi cuerpo Esos puntos que no pueden expresar mi lengua infantil. Miro el color del té de los incas mientras cae como fuente del sol, y me pregunto si habrá un conjuro donde encuentre el secreto de la selva.

Buenos días Santa. He visto que ya no estas tan gordito tus huesos me recuerdan a los políticos. No se si esa percepción viene de mi atolondramiento personal que cada dia se adueña más de mi mente ante tanta miseria humana. Pero yo me pregunto, "si usted que todo lo puede..." Puede tambien echarnos una mano en esto de la recogida de basura. El New York Times ha publicado una lista para que usted pueda guiarse y no ponga en el camión de basura, nada que no sea puramente incomestible, mal oliente y desechable. La idea de esta carta viene del teléfono gloria, al cual  me dirgí para hablar con el cielo y me han derivado a usted ya sabe, por esto de las fechas navideñas. Le quedo de lo más agradecida y espero que limpie bién y si necesita ayuda, cuente conmigo. ¡Le deseo felices fiestas! y como está un poco mayor le adjunto la lista. New York Times publica los nombres de los grandes defraudadores españoles LA BANCA, EL FRAUDE FISCAL Y EL NEW YORK TIMES, articu

El amor tiene un nombre en la placidez de tu mirada. Cuerpo de diosa que vino a mi en el sueño del deseo. Y en la realidad de tus labios encontré el fruto prohibido. Mi alma alberga sentimientos de gozo.

Volcán de sangre que recorre en lava candente las entrañas de la tierra, y muestra al mundo que Juarez somos todas; ignoradas, exclavizadas, clandestinas. El mundo se debate entre la vida y la muerte, y su sequía emocional no perturba corazones de desierto. ¡Agonizante maniatada...La tierra llora sangre! ¿Como se consuela a una madre que le han quitado de sus entrañas a la hija amada? ¡Como se consuela a un padre que le han robado su semilla arada!. ¡Todos somos responsables de todo...! Y la pluma cae agotada, sintiendo su propio fracaso.

Heridas.... Todas somos niñas heridas exclavizadas por el dolor. Pero hacemos pactos para que nuestra niña herida camine con otro corazón el empedrado de la vida.

Música maestra fuera del matrimonio demoníaco de ataduras que dejan seca la fuente de saliva que humedecen mi lábios.

¡Hóla! ¡Hóla! ¡Hólaaaaaaaaaaa!!! ¿Hay alguien ahí..? Almas heridas por el tiempo de hierro sin abrazos de madre, de padre, nuestros. Dejemos nuestra heridas...Gastada de inconsciente y transformemos el llanto en conciencia la cuadricula en sonrisa el odio en amor. Sólo hay un paso, sólo úno ó dós ó los que hagan falta para llenar nuestras entrañas en calor de abrazo, y festejar la vida efímera... De alma humana.