Heridas....
Todas somos niñas heridas
exclavizadas por el dolor.
Pero hacemos pactos
para que nuestra niña herida
camine con otro corazón
el empedrado de la vida.
EN LA PIEL DE LO DISTINTO Comienzo naufragando. Marta ha conseguido cuestionarme en cada verso. Y sí, me siento distinta. Y sí, comprendo que le fuera necesario adentrarse en este Universo de conceptos y familias semánticas. Porque las palabras no son inocentes, las palabras nos conforman. Nos habla de forasteros, esa concepción pueblerina tan universal del otro, del diferente, del que no es yo. Y tú ¿para quién eres un extraño? Porque como bien expresa en su primer poema “Y después de todo, en la vida no hay certezas, sólo aproximaciones”, o también más adelante, “Es posible que el poeta como parlante anónimo hable como si no fuera nadie en nombre del otro” Marta nos repite palabras, ideas, horas (las cinco, banderas, fronteras, hermanos, madres, abuelas, las seis, las siete...) Quizá para hacernos ver que la vida es eso, recurrente, constante, implacable. Y más si eres distinto. Qué juego her...
Y mas cadáveres cuando destapan el ataúd Y mas cadáveres cuando abren las fosas Y mas cadáveres en el corazón del hijo que se ve perdido sin la voz que le ayuda a crecer. Y más cadáveres de primaveras que no sentirán el calor en su cuerpo. Body count, falsos positivos, niños guerreros, mujeres asesinadas hambre, sed, hambre, sed... En la opulencia. Vuelvo a releer y la piel se requebraja como a los 120 años... Busco agua para saciar mi sed y solo me dan polvo mis labios se agrietan como la tierra desértica y solo me dan pólvora. Ya no existo estoy con todos, y todos conmigo en este inmenso cementerio del mundo. Politics chit to chit
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