LA LOBA
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La melancolia
de la urnas que llevo dentro,
asoman a mis ojos.
La melancolia
de la urnas que llevo dentro,
asoman a mis ojos.
¿Y LOS QUE NO AMAN QUE HACEN?
Cuando te bese me hice charco y en esa humedad comprendí que solo quería croar y esperar al próximo beso. ¡Atrevida! me dijo el cuento y esperé una eternidad y sigo esperando, húmeda, anfibia... Pero no me escuchas. Podría ser por la complejidad del ser que no está acostumbradx amar y se asusta del croar, de la rana, y de despertar de toda la tristeza que no ama.
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